La luz del alma

La luz del alma proviene de la parte más profunda del ser, un recoveco perdido entre los tejidos de la vida individual que se funde (sin que el limite entre uno y otro sea claro) con el tejido social en que nos movemos. Algo se mueve bajo nuestra cama, extiende sus brazos por la noche y nos abraza, un monstruo sin forma que todos han ido poniendo ahí para atraparnos. La luz del alma se atenúa, parpadea, cambia de color ante este monstruo, lo enfrentamos, lo vencemos, le tememos y siempre se renueva, los demás bien que saben renovarlo. Mas uno tiene también la opción de renovarse sin que deba autorizarlo nadie, sin embargo nos hacen creer que debemos renovarnos bajo supervisión, renovarnos para agradar al otro, renovarnos para amoldarlos al monstruo. Renovarse en agradarse a si mismo, saltar al precipicio por cuya orilla hemos estado caminando y ser destrozados al golpear contra las rocas. Abajo un arroyo cristalino fluye, y fluimos con él, el cuerpo queda atrás, el alma corre con el agua.
Y llegamos al mar, donde su salada inmensidad nos renueva, el cuerpo y el alma son uno solo, aprendemos a cuidar y fortalecer esta unidad y entonces, sólo entonces, la luz del alma brillará con su luz real. El monstruo bajo la cama ahí seguirá, el pasado no cambiará, las personas con que hemos compartido nuestra vida serán las mismas, pero nuestros ojos serán otros, dejaran de ver lo que quieren y comenzaran a ver lo que hay. Nuestras manos serán otras y comenzaran a crear. Nuestro ser será otro y comenzara a fluir hacia lo que lo nutre y a alejarse de lo que lo bloquea. Nuestra voz será otra y ya no querrá gritar, dialogará tranquilamente. Nuestra pasión será otra, y ya no querra ser llenada por alguien, querra compartirse y complementarse.
La luz del alma está en todos, pero muy pocos podrán llegar a ella.

Oportunidades

Las oportunidades qué podrian ser constantes, se me siguen escurriendo entre los dedos sin que apenas pueda hacer algo por retenerlas, sólo se quedan entre mis manos aquellas que son cortamente temporales. Sin embargo es menester continuar "no me acostumbro a perder, pero juego por placer" reza la canción, quizá no juego precisamente por placer, juego para obtener ese placer a futuro. 

Sigo tratando de encontrar algún camino que me agrade en las letras, sigo tratando de encontrar algún camino que me lleve lejos en el estudio, me estoy quedando a medias, no encuentro ni siquiera la puerta de salida de mi casa, de mi propio encierro.

Cada vez tengo menos dinero, eventulamente tendré deshacerme incluso de esta computadora, quizá siga escribiendo desde algún café, no lo he decidido, "mañana será otro día", me digo, las frases trilladas son buenas consejeras en ocasiones, ahora es tiempo de cantar... "always look on the bright side of life" (chiflido)

Perro negro

Dice una canción del Tri de México, "yo soy un perro negro y callejero, sin hogar, sin hembra y sin dinero", creo que cada día que va pasando me voy pareciendo más a ese perro, máldita crisis. Y tal parece que los únicos trabajos que quedan son en los que tienes que resignarte a ser explotado y malpagado. Los ricos quieren ser más ricos a costa de explotarnos a los pobres que cada día somos más pobres.
Sólo me quedan dos sueños, escribir y conseguir una beca para seguir estudiando, de los dos el de escribir es el más importante, pues es la oportunidad de ser recordado cuando ya no esté aqui, es la oportunidad de tener algo, que nadie puede quitarme, mis obras, trozos de mi mundo personal que regalo al mundo general.
¡Ah!, esta desilusión que me acompaña hoy, espero que pase pronto, necesito más energia para seguir y no tener que quedarme inmovil, sin mayor deseo que el de no ser más...

Madrugada sin fin

En ocasiones escribir es una catarsis, y escribir una novela es una catarsis continua que dura meses. Sin embargo hay una trampa, pues la escritura generalmente se convierte en el catalizador de las noches sin dormir, cada frase, cada parrafo escrito es una parte de uno mismo que se agita contra el teclado, pluma o lo que sea que usemos para escribir y un alma removida es tierra fertil para la reflexión circular, el pensamiento ocioso, el eterno retorno al mismo lugar donde no queremos estar. Es entonces cuando la catarsis se vuelve contra nosotros convertida en angustia, en mayor o menor medida. El sueño huye, rondas por un lado y por otro, vas de aqui a allá, das vueltas en la cama, la gente se vuelve ausente, el mundo se mueve y convulsiona, y hay que seguir escribiendo hasta que las cosas vuelvan a acomodarse, hasta que el mundo nuevamente gira cada 24 horas, y duermes 8 o 10, y ves tu obra terminada. Entonces surge otra idea, otra trama, y la historia debe comenzar de nuevo.

¡Cáspita!

¡Oh!, no recordaba que alguna vez inicié este blog, por casualidad lo reencontré, intentaré darle algún uso, aunque no tengo claro cual podría ser, hablaré de mis novelas.

La vida es muy rara en sus cosas

Esta es la primer novela que escribí, hace ya como 10 años, aunque a travez del tiempo he ido agregando, quitando y corrigiendo cosas, se trata de la vida de un adolescente y sus enfrentamientos con el amor, el protagonista Pedro, le cuenta su historia a Rocio, mujer de la que lo único que sabemos es que lo ama, como toda primer novela tiene una buena dosis de autobiografia. Ocasionalmente la releo y me sigue gustando, no es la gran novela que revolucionará las letras mexicanas, sin embargo tiene un cierto encanto.

La vida del escritor es un laberinto, cuando tengo ganas de leer, tengo ganas de escribir, cuando no estoy leyendo algo simplemente no escribo. Cuando estoy triste no escribo, ni cuando estoy feliz, debo estar en un estado intermedio, y tener alguna idea brincando en mi cerebro, asi se van creando mis obras, no me gusta planear mucho, sólo tener una idea de que es lo que quiero decir, y a partir de ahi todo va tomando forma, pero este proceso es lento, gotea, ocasionalmente se desborda el rio, pero por lo general es un caudal lento, pero me agrada, el arte tiene esa sombra en la que es todo un placer descansar.